Etape 9 - La maison d'Anne Frank

Vendredi 14 janvier 2011. Je traîne tard au lit ce matin. Rêves d'amour perdu engloutis dans le froid de janvier. Je ne souffre plus. Je règle ma chambre, laisse mes bagages à la réception de l'hôtel, puis file encore le long des canaux. Là, j'oblique en direction du quartier de la maison d'Anne Frank**. Le quartier est typique de la ville : bordé de canaux et de maisons à pignon... Etonnant, non ?

En sortant de la maison, l'émotion est trop forte. Je pense à mon père dans le camp de concentration, à tout ce qu'il a enduré... Dora. Mattahausen. Tous ces millions de morts. Et pas lui. Je pense à toi, papa... J'écris ces quelques lignes et tu remplis toutes mes pensées. Léa m'a appelé ce matin, et je me rends compte de tout l'amour que j'ai pour elle. Anne Frank avait un peu plus de son âge. Sa chambre est universelle. Elle est la chambre de toutes les adolescentes du monde... Tu as survécu, papa, mais elle, elle est morte à Bergen-Belsen, emportée par le typhus. Mon esprit ne peut se détacher de ces quelques marques de croissance tirées à la règle sur la tapisserie de la chambre de sa mère. Mon dieu, qu'elle était déjà grande ! Et j'ai pensé à Léa.... Les temps sont durs, la crise n'en finit pas, et le diable reste tapi dans l'ombre, prêt à sauter sur la proie de la démocratie. J'ai peur pour elle...

Le voyage tire à sa fin... Et il s'achève comme il a commencé. En sortant de la maison d'Anne Frank, mon Nikon glisse de mon épaule et tombe par terre. Objectif cassé. La tuile ! Il est grand temps de regagner la gare et de rentrer à Paris.